Das Rumoren da unten der Stadt glich dem fernen Stampfen eines Ozeanriesen, und der Wind spielte im dunklen Laub ein Lied vom Meer. Die satt und sonnenhart gewordnen Blätter in den Wipfeln aber befreite erst der Regen von des Tages Staub. Wie aus dem Nichts kamen die ersten Tropfen, und bald darauf verschlang des Wassers Prasseln jedes andere Geräusch. Spätsommernacht meiner Kindheit.
Spät wird es Nacht hier unten, inmitten der Stadt; durchbrochene Stille. Ein fernes Lachen. Ein Vogel, erschrocken vom Traum. Ein Auto, irgendwo kreischt eine Katze, und einer dieser furchtbaren Rolladen surrt in Schlafposition. Ein Schwung später Kneipengänger zieht disputierend vorbei, noch ein Auto, dann Ruhe. Schließlich schlurft wer nach Haus, mit Hund, der im beginnenden Regen sich das Nass aus den Haaren schüttelt, während der Schlurfende den Schlüssel sucht. Tausend Geräusche huschen durch die Nacht, die Stadt scheint im Schlaf zu ächzen und stöhnen, als träumte sie schlecht.
Und ich liege wach und suche nach Lethe, dem Strom des Vergessens, der mir im gleichförmigen Rauschen des Spätsommerregens der Kindheit erschien und das Flirren des Tages mir nahm wie dem Blattwerk den Staub.
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Edit: hier geht es nicht mehr weiter - neue Texte krieg ich derzeit nicht mehr eingegeben. Vielleicht bin ich nur zu blöd, vielleicht aber hakelt Myblog wieder mal, egal, ich nehme es als willkommenen Anlass, hier endlich das zweite Gleis auslaufen zu lassen und nun nur noch "bei mir" zu bloggen:
joernsnotizen.de Trotz allen Aufs und Abs: Dank an Myblog. Vor allem aber herzliche Grüße an all jene, denen ich hier begegnen durfte...
